Será que se nota el paso del tiempo. 

Brindo con un pisco-sour por los buenos tiempos que pasamos.

Y que me veas más allá de mis canciones.

Antes tú me curabas y ahora sólo me das guerra.

Und nun sagen Sie, verehrter Meister, welches ist der beste Schachzug?

Pasé inviernos en verano, me reinvento y me desarmo.

No se dónde agarrarme que no se mueva.
Aun sigo perdida, te lo quería decir.

Y ahora que te oigo llorar, en lugar de ir hacia ti me vuelvo a anestesiar, y me limito a subir el volumen del televisor.

Sin embargo hoy estrecho tanto el ancho que...

Hoy, marchita y cansada.

Mes chagrins, mes plaisirs, je n'ai plus besoin d'eux.
Je repars à zéro.

Cet air n'est pas né d'aujourd'hui
Il vient d'aussi loin que je viens
Traîné par cent mille musiciens.

[Un jour cet air me rendra folle]

É troppo forte, più grande di me.

Andare, partire, tornare... 

Sentire la strada.

Aquí hay un tipo que pone el despertador a las 7:59 de la mañana para tener la sensación de creerse responsable porque cuando se levanta hay un siete en el lado de las horas.

Y empieza otra semana como un cuaderno en blanco por escribir.

I'm going to Strawberry Fields.
Nothing is real and nothing to get hung about.
Strawberry Fields forever.

¿Qué importa lo que pueda ser la realidad que se encuentra fuera de mí, 

si me ha ayudado a vivir, a sentir qué soy y lo que soy?.

Así que deja de llorar por los paraísos perdidos, nunca los perdimos porque nunca los tuvimos.

[Solamente están en tu cabeza]

Para dejar por escrito que no voy a abandonar. 

El que mira desde fuera por una ventana abierta no ve nunca tantas cosas como el que mira una ventana cerrada. No hay objeto más profundo, más misterioso, más fecundo, más tenebroso, más deslumbrante que una ventana iluminada por la luz de un candil. Lo que puede verse al sol es siempre menos interesante que lo que sucede tras un cristal. Es ese agujero negro o luminoso vive la vida, sueña la vida, alienta la vida. 
[Pequeños poemas en prosa, Baudelaire]

Día uno en pie, comienzo a andar. He de aguantar, lo puedo hacer. El día dos avanzo hasta el final. Y llega el día tres, lo vuelvo a estropear así que vuelta a empezar.

Es tan grande la ciudad que marea tanta altura, y no es tan fácil. 

Recuerdo cómo me volví y la sorprendí - ¿Cómo he podido olvidar ésto hasta hoy?- mirando no a Nueva York sino a mí, y sonriendo.
[Netherland, Joseph O'Neill]

Una de esas palabras con más valor que sentido.

Todo cambia, pero al mismo tiempo todo sigue igual.

"No pesa el aire, aquí siempre es octubre".

Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido, 
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad. 
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos,
haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios. [...]

Borges.

No he olvidado tus (nuestros) instantes.

En los cajones, con caligrafía sin alardes, se leían promesas.

"Ha sido mi soga y mi patíbulo, mi cama y mi pupitre, mi esposa y mi fulana, mi herida y la sal que en ella se derrama, mi whisky y mi aspirina, mi roca y mi salvación. Es lo único que me importa. Todo lo demás es basura". [El secreto de Joe Gould, Joseph Mitchell]

Pero acaso su febril delirio sirva como pocos para prestar atención a las voces y los ecos de esta ciudad de la imaginación y del deseo, de la realidad y la quimera.

Espacio y cordura.

Bielefeld, 19 de mayo 2012

Normalità, che brutta parola.

Y mis ojos tóxicos no quieren ver ni sostener que ya no somos invencibles. 

Gente que muere en el borde de cada palabra.

El equilibrio es imposible...

Con el correr del tiempo te fuiste alejando, como quien parte poco a poco y para siempre.

¿Tú o yo?

Me voy a inventar un plan para escapar hacia adelante.

Aunque seriamente dudo si en verdad hubo un antes, sólo recuerdo bien, con nitidez, que hubo un después.

Otra vez sobre mis pasos el recuerdo me encontró.

Planeando muy despacio. La misión es buscar la solución.

Cuando la vieja Colette le pregunto al joven Capote qué esperaba de la vida, aparte de la fama y el dinero, él respondió: “Me gustaría ser adulto”. A lo que la dama de la carne y de los gatos, según cuenta Capote en sus malvadas Plegarias atendidas, replicó:

“Ah, pero eso es lo único que ninguno de nosotros podremos ser nunca, personas adultas. A menos que entienda usted por adultos un alma envuelta en un sayal y las cenizas de la sabiduría solitaria. Libre de malignidades, envidia, malicia, codicia y culpabilidad. Imposible. Voltaire, incluso Voltaire, llevo un niño dentro de sí toda la vida, un niño envidioso y con mal genio, un muchachito obsceno, que siempre se olía los dedos; y Voltaire llevo ese niño hasta su sepultura, como haremos todos nosotros hasta la nuestra. El Papa en su balcón… soñando con una bonita cara de un guardia suizo. Y el juez británico bajo la exquisita peluca, ¿en qué piensa cuando envía a un hombre a la horca?¿ En la justicia, en la eternidad y en cosas serias?¿O acaso se pregunta cómo se las podrá arreglar para que lo elijan miembro del Jockey Club?. Por supuesto, los seres humanos tienen momentos adultos, unos cuantos momentos magnánimos esparcidos aquí y allá, y, como es obvio, la muerte es el más importante de todos ellos. La muerte expulsa a ese muchachito obsceno y nos deja con lo que queda de nosotros, simplemente un objeto, sin vida pero puro, como La Rosa Blanca. Tome- acerco hacia mi el cristal en flor-, guárdese ésto en el bolsillo. Consérvelo como un recuerdo de que ser duradero y perfecto, ser de hecho un adulto, es ser un objeto, un altar, una figura en una vidriera de colores: una cosa apreciable. Sin embargo, es mucho mejor estornudar y sentirse humano.”

Otoño y otras luces.